Sí, bueno, por qué no, voy a escribir aquí. Nunca me ha importado realmente cuántos me lean en este blog, más bien me fío del hecho de que pocos lo hagan y cuando un escrito resulta poco íntimo-privado y más bien anecdótico o de algún interés particular para ser difundido, comparto el link de esa entrada en Facebook y también a veces Twitter.
Me siento muy bien, cargada de una gran dosis de seguridad en mí misma y en eso tiene todo que ver el libro de Emmy van Deurzen que me estoy leyendo. Es genial porque... bueno, lo normal, habitual al leer un libro es hacerlo por diversión y, en ese sentido, muchas novelas, reales o de ficción, son lo que la mayoría de la gente lee. A la literatura se le atribuye la idea de ser un escape de la realidad, de ser tu propio mundo y tal vez también el de otros en la medida que compartes un gusto.
Normalmente, quien está leyendo un libro, si en ese momento está rodeado de otros o convive bajo un mismo techo con más personas, de alguna manera se gana su respeto en el sentido de que implícitamente los demás reconocen su espacio y lo respetan, aunque no existan puertas o ventanas que los separen, le permiten tener ese espacio de privacidad (ejemplo, tú leyendo en el sofá de la sala de tu casa mientras tus familiares hacen otras cosas o tú e tu cuarto con la puerta abierta). Bueno, si se trata de Transmilenio, por lo general me genera curiosidad saber qué está leyendo la otra persona y fijo mis ojos en las páginas que están abiertas o en su defecto intento fijarme en la portada.
Pero el tema de este escrito no va por ahí. La lectura para mí es un ejercicio de inmersión en los temas que me apasionan y que no necesariamente tienen que ver con el periodismo aunque sí pueden tocarlo tangencialmente. Aún no me siento con la suficiente confianza para hablar abiertamente de esa intención original que siempre he guardado en mi corazón pero diré que lo que leo no son novelas y que, al parecer, más que leer por diversión, estoy estudiando por mi cuenta. Ese último detalle es lo más genial de todo, estudio por mi cuenta y es algo que me empodera; que no tengo dinero para cursar estudios de posgrado relacionados con ese tema y que en algún momento pasado, hace rato, mi papá optó por no apoyarme, ok sí, perfecto, no hay lío, larga vida a los libros de autores como Rollo May, Irvin Yalom y ahora, mi más reciente amor aunque conozco de ella desde hace rato, Emmy van Deurzen.
El que lee por gusto o diversión, lo único que necesita son sus ojitos, de pronto gafas y manos para sostener el libro, la tableta o el computador. Es el tipo de lector que considera un sacrilegio rayar o subrayar un libro. También es el tipo de lector que cuando una parte de lo que lee le llega al corazón y/o de algún modo se identifica, le toma una foto y posiblemente lo publica. Yo he leído libros y fotocopias, si los primeros me pertenecen, de pronto encierro ideas claves con lápiz y lo hago con suavidad, pero por lo general lo que hago es tomar apuntes en mi cuaderno y a veces fotocopiar o imprimir una página del texto en cuestión para recortar y pegar un pedacito en el cuaderno.
La idea de unas copias y un resaltador en mano corresponde a la de un estudiante universitario al que le mandaron leer algo. Mis copias, argolladas, corresponden al libro Existential counselling & psychotherapy in practice de Emmy van Deurzen, resalto algunas ideas claves y... leo esto porque me gusta y nadie me mandó a leerlo. Bueno, sí, según parece estoy estudiando. Incluso decidí cambiarme a un cuaderno más grande y pasar con absoluta dedicación y de forma mucho más organizada y legible los apuntes que llevaba en mi pequeño y trajinado cuaderno.
Me encanta que mi mamá me pregunte qué es lo que hago (cuando imprimo un pedazo) o que me pregunte cuánto he leído y cuánto me falta. Siento que ante mis padres, de forma implícita he creado la imagen de "estoy estudiando, no molestar", y de alguna manera estoy conquistando un espacio importante frente a ellos y lo que es mi intención original. Lo respetan pero no vamos a caer en discusiones del tipo hacia donde voy yo en la vida y esas cosas. Sé que tengo un título y que necesito producir, y bueno, alterno mi tiempo entre leer-estudiar, enviar hojas de vida a las vacantes a las que siento se ajusta mi perfil y, por supuesto, paso tiempo con mi novio. Estoy absolutamente segura de dónde estoy parada pero no me interesa ni exponerlo ni defenderlo, los demás NO son la razón de ser de esto. Mi novio y mi mamá lo saben, mi papá alguna vez lo supo y sin importar lo que pueda pensar ahora, en general estoy tranquila y confiada, me siento fuerte y empoderada.
lunes, 13 de julio de 2015
lunes, 8 de junio de 2015
Por fin: ¡LA HAZAÑA!
Mi tío Felipe hace mucho dijo que le gustaría irse a La Mesa en bici. No recuerdo bien si cuando lo dijo yo ya era ciclista urbana pero la idea me sonaba. Él manifestó ese deseo alguna vez cuando íbamos para allá en el carro y, aunque pareciera loco o imposible, quería medírmele y si él alguna vez llegaba a hacerlo, yo me le iba detrás. Esa era la idea imaginaria. Cuando él dijo eso yo aún no estaba con Miguel.
Mi tío Felipe tiene alma de deportista y tenacidad de guerrero, osea que se le mide a las cosas a pesar de que de pronto su físico no le dé tanto o tal vez sí le dé aunque poco se ejercite (puede quedar resentido). Él por ejemplo una noche de ciclopaseo rodó con nosotros, todo bonito él con su uniforme del SITP, terminó turno temprano y ps yo lo convidé; justamente, o al menos en parte, es por su trabajo que no puede ejercitarse tanto como quisiera, el médico ya le dijo que debe bajar unos kilitos. Bueno... él siempre ha sido gordito, y bonito, yo lo quiero mucho por su forma de ser, su buen humor tan propio y característico, su calma hacia la vida y su sabiduría.
Pero no, él no ha ido a La Mesa en bici ni yo he ido con él. Sin embargo ayer por fin realicé esa hazaña auspiciada y escoltada por Miguel, mi novio, que ps ya ha ido varias veces. Normalmente, algunos puentes, nosotras (mi mamá y yo) nos bajamos en el carro un sábado y el nos cae el domingo en bici. El lunes nos regresamos todos en el carro y la bici atrás amarrada con el soporte. Y sí, yo hace rato tenía ganas de pegármele aunque a mi mamá la idea no le hiciera mucha gracia e hiciera gestos de nervios al escuchar esa posibilidad.
Lo que más me gustó fue que lo hicimos sin planearlo. La idea se me ocurrió el sábado por la mañana. Por cuestiones de logística (para hacer el cuento más corto), esta vez no nos bajamos el sábado. Mi mamá, mi tío Felipe, mi abuelita y Nico, al igual que nosotros, se bajaron el domingo, pero ps en el carro. Nosotros salimos más temprano (8:20 am) en nuestras bicis.
Yo quería medir el recorrido con la app de Runtastic, tenía el cel full de batería y evité usarlo para otras cosas distintas a la aplicación misma, no quería que nada más le gastara la pila, y lo logré. Nosotros que llegamos a la casa de mi abuelita en La Mesa y el celular que pita: "Pi... pi... pi... batería baja". ¡Apenas! 72.79 Kms desde mi casa, aquí en Bogotá, hasta la casa de mi abuelita en La Mesa, 4 horas y casi 5 minutos de recorrido, exactamente como lo había calculado Miguel. A su ritmo son 3 horas, al mío una horita más.
También eché en mi canguro la cámara, pensando sacar algunas foticos del recorrido, pero no sé, finalmente no me nació hacerlo, como que preferí disfrutar de nuestra aventura juntos y de la espontaneidad de la misma. Tal vez no era necesario una foto de prueba o registro (la aplicación era suficiente) y no sé, ¿de pronto mejor tan solo atesorar esta experiencia en nuestra memoria? O tal vez la persistencia y la resistencia en el pedaleo requerían máxima concentración, jaja. Y a la final no es tanto pedaleo porque buena parte del recorrido es bajada pero también hay un par de subidas exigentes, entre ellas la de la salida Soacha-Mondoñedo y el último tramo, La Gran Vía - La Mesa que es como lo más duro.
Tuvimos un impase. Por la vía Soacha-Indumil Miguel fue chocado por un ciclista que venía en contravía y fue justamente el infractor el que se llevó la peor parte, mi amorcito supo maniobrar y salió ileso, excepto por una cortada en su dedito... tuvimos que quedarnos un rato allí y resolver la situación. Una chica de la ciclovía le prestó primeros auxilios a Miguel, el infractor se lesionó la mano (se le formó tremendo huevo), requería radiografía y como él también hizo que Miguel se cortara el dedo, gracias a la intervención de otro muchacho de la ciclovía, acordamos darle la mitad de lo que costaban los rayor X. Finalmente nos pudimos ir.
A pesar de esa dificultad, hubo un par de cosas que me gustaron: 1) que estuvimos en ese problema juntos y 2) que pude ver cuál es su reacción y la mía en cuanto a lo orgánico se refiere: mientras yo temblaba toda y, en palabras de mi mamá que me conoce y supone, seguramente con certeza, "me coloqué como un papel", Miguel, a pesar de que se mostró tranquilo, mientras le hacían la curación se le fueron las luces y me asustó. Cuando a él algo le impresiona se le baja todo. Y ps yo temblaba toda por el susto de ver el conflicto que se había generado con el infractor lesionado y sus amigos que querían como armar bonche y hacer que Miguel respondiera. No, él no se desmayó pero sí lo vi venirse hacia mí a pesar de que estaba apoyado sobre el marco de su bici, le hablé y volvió en sí. Es bueno conocernos en esas cosas y estar pendientes el uno del otro hacia futuras adversidades.
Y ya, el resto sí fue derecho y sin contratiempos. Parada técnica en el alto de Mondoñedo para tomar juguito de naranja y parada más o menos a mitad de camino para comer arepita y llevar también algunas para la casa.
Esa fue nuestra travesía y esa fue MI hazaña, para él es pan comido, está curtido. Yo quería hacerlo y lo logré gracias a él y a su apoyo.
Mi tío Felipe tiene alma de deportista y tenacidad de guerrero, osea que se le mide a las cosas a pesar de que de pronto su físico no le dé tanto o tal vez sí le dé aunque poco se ejercite (puede quedar resentido). Él por ejemplo una noche de ciclopaseo rodó con nosotros, todo bonito él con su uniforme del SITP, terminó turno temprano y ps yo lo convidé; justamente, o al menos en parte, es por su trabajo que no puede ejercitarse tanto como quisiera, el médico ya le dijo que debe bajar unos kilitos. Bueno... él siempre ha sido gordito, y bonito, yo lo quiero mucho por su forma de ser, su buen humor tan propio y característico, su calma hacia la vida y su sabiduría.
Pero no, él no ha ido a La Mesa en bici ni yo he ido con él. Sin embargo ayer por fin realicé esa hazaña auspiciada y escoltada por Miguel, mi novio, que ps ya ha ido varias veces. Normalmente, algunos puentes, nosotras (mi mamá y yo) nos bajamos en el carro un sábado y el nos cae el domingo en bici. El lunes nos regresamos todos en el carro y la bici atrás amarrada con el soporte. Y sí, yo hace rato tenía ganas de pegármele aunque a mi mamá la idea no le hiciera mucha gracia e hiciera gestos de nervios al escuchar esa posibilidad.
Lo que más me gustó fue que lo hicimos sin planearlo. La idea se me ocurrió el sábado por la mañana. Por cuestiones de logística (para hacer el cuento más corto), esta vez no nos bajamos el sábado. Mi mamá, mi tío Felipe, mi abuelita y Nico, al igual que nosotros, se bajaron el domingo, pero ps en el carro. Nosotros salimos más temprano (8:20 am) en nuestras bicis.
Yo quería medir el recorrido con la app de Runtastic, tenía el cel full de batería y evité usarlo para otras cosas distintas a la aplicación misma, no quería que nada más le gastara la pila, y lo logré. Nosotros que llegamos a la casa de mi abuelita en La Mesa y el celular que pita: "Pi... pi... pi... batería baja". ¡Apenas! 72.79 Kms desde mi casa, aquí en Bogotá, hasta la casa de mi abuelita en La Mesa, 4 horas y casi 5 minutos de recorrido, exactamente como lo había calculado Miguel. A su ritmo son 3 horas, al mío una horita más.
También eché en mi canguro la cámara, pensando sacar algunas foticos del recorrido, pero no sé, finalmente no me nació hacerlo, como que preferí disfrutar de nuestra aventura juntos y de la espontaneidad de la misma. Tal vez no era necesario una foto de prueba o registro (la aplicación era suficiente) y no sé, ¿de pronto mejor tan solo atesorar esta experiencia en nuestra memoria? O tal vez la persistencia y la resistencia en el pedaleo requerían máxima concentración, jaja. Y a la final no es tanto pedaleo porque buena parte del recorrido es bajada pero también hay un par de subidas exigentes, entre ellas la de la salida Soacha-Mondoñedo y el último tramo, La Gran Vía - La Mesa que es como lo más duro.
Tuvimos un impase. Por la vía Soacha-Indumil Miguel fue chocado por un ciclista que venía en contravía y fue justamente el infractor el que se llevó la peor parte, mi amorcito supo maniobrar y salió ileso, excepto por una cortada en su dedito... tuvimos que quedarnos un rato allí y resolver la situación. Una chica de la ciclovía le prestó primeros auxilios a Miguel, el infractor se lesionó la mano (se le formó tremendo huevo), requería radiografía y como él también hizo que Miguel se cortara el dedo, gracias a la intervención de otro muchacho de la ciclovía, acordamos darle la mitad de lo que costaban los rayor X. Finalmente nos pudimos ir.
A pesar de esa dificultad, hubo un par de cosas que me gustaron: 1) que estuvimos en ese problema juntos y 2) que pude ver cuál es su reacción y la mía en cuanto a lo orgánico se refiere: mientras yo temblaba toda y, en palabras de mi mamá que me conoce y supone, seguramente con certeza, "me coloqué como un papel", Miguel, a pesar de que se mostró tranquilo, mientras le hacían la curación se le fueron las luces y me asustó. Cuando a él algo le impresiona se le baja todo. Y ps yo temblaba toda por el susto de ver el conflicto que se había generado con el infractor lesionado y sus amigos que querían como armar bonche y hacer que Miguel respondiera. No, él no se desmayó pero sí lo vi venirse hacia mí a pesar de que estaba apoyado sobre el marco de su bici, le hablé y volvió en sí. Es bueno conocernos en esas cosas y estar pendientes el uno del otro hacia futuras adversidades.
Y ya, el resto sí fue derecho y sin contratiempos. Parada técnica en el alto de Mondoñedo para tomar juguito de naranja y parada más o menos a mitad de camino para comer arepita y llevar también algunas para la casa.
Esa fue nuestra travesía y esa fue MI hazaña, para él es pan comido, está curtido. Yo quería hacerlo y lo logré gracias a él y a su apoyo.
domingo, 22 de junio de 2014
Corazón...
Tengo muchas preguntas sobre mí misma en relación con este órgano. Para escribir y desarrollar las ideas pienso de lo general a lo particular... el corazón es un órgano esencial, es el que bombea sangre a todo el cuerpo, pero ¿quién dijo que es allí donde se alojan los sentimientos? ¿cómo se llegó a esa idea tan mundialmente aceptada... de forma más o menos tácita? y la forma en que dibujamos un corazón... ni poquito parecida al órgano real que, siendo honestos, es medio deforme...
No niego ni desacredito estas cosas, las pregunto porque en serio me genera curiosidad, al menos ahora que trato de entender una serie de cosas que pasan conmigo misma. Que lo emocional afecta el cuerpo ya no tengo ni que pensarlo porque lo he vivido. ¿Pero por qué putas es el corazón el que tiene que llevar la peor parte? Esa bendita sensación de ahogo... siento como si mi corazón tuviera dificultad para bombear cuando algo me afecta profundamente. Y Miguel hace un par de semanas me dijo que tengo un corazón fuerte... eso fue extraño y bonito... en un momento de intimidad él recostó su cabeza sobre mi pecho, fue ahí cuando me lo dijo...
- Tienes un corazón fuerte...
- ¿Por qué?
- Tienes un corazón fuerte...
- ¿Por qué?... ¿por qué lo dices?
- Porque se siente...
¿En serio te parece? yo no sé que tan fuerte sea pero me asusta de sobremanera cuando las palpitaciones parecieran ser superiores a mí. Si mi corazón palpita con fuerza cuando estoy contigo, yo no lo noto porque a pesar de la fuerza, lo que me gobierna es un estado de paz y de calma. Lo que tú viste y ves (más bien sentiste e interpretaste) como fuerza, al menos yo, aquí y ahora, en un contexto totalmente diferente lo veo como debilidad... ¿por qué putas tiene que afectarse tanto mi organismo, especialmente mi corazón en momentos de gran carga emocional? yo no me quejo del sentir, qué bueno que volví a conectar con esta parte de mí, qué bendición tan grande, pero me preocupa, me molesta y angustia que mi corazón lleve la peor parte. Necesito que andes, que funciones, no luches, no te angusties, no te detengas, todo va a estar bien... saldremos de esta pero por favor no te debilitas que me preocupo y asusto... por lo que más quieras actúa (funciona) con normalidad... yo sé que algo pasó, que nos afectó pero tú eres esencial, te suplico que sigas funcionando sin presentar ningún tipo de dificultad...
¿Pueden dos corazones palpitar al unísono? Es que algo como eso sentí ayer cuando me arrunché con Tobby... lo único que quería era conciliar el sueño, pero mientras lo hacía era como si mi cuerpo intentara recuperarse del impacto emocional que había recibido y mi corazón intentara normalizarse... entonces senti el corazón de Tobby palpitar de forma extraña... me acordé de Víctor y lo que le dijo a Karen que hiciera con Wayra en el curso de habilidades básicas... ¿qué le estraba transmitiendo yo a Tobby desde mi emocionalidad teniéndolo tan pegado a mí mientras conciliaba el sueño? ¿podría llegar a enfermarlo? No sé, pero ayer por la noche, ya al acostarme, lo arrunché conmigo y le pedí que se quedara conmigo un rato, que no se parara, que lo necesitaba... creo que él me entendió y estuvo ahí para mí... cuando ya me estaba medio quedando dormida él tuvo un sobre salto y me asusté... no fui muy consciente del momento en el que él se paró, ya estaba más dormida que despierta, pero fue bonito, me entendió y estuvo conmigo... (algunas veces lo arruncho conmigo pero él no tarda en pararse y pasarse para la parte de abajo de la cama, como que las cobijas lo sofocan e incomodan).
Hay algo de historia que tiene todo que ver con ese temor al fuerte palpitar de mi corazón y voy a traer algo de mi archivo de Word que escribí hace unas semanas en relación con eso...
Ha habido ocasiones en las que siento mi corazón acelerado y las palpitaciones con gran fuerza, me asusta, siento que no me cabe en el pecho o que se me va a salir y mi mente no está, el latido es más fuerte que la capacidad o posibilidad de pensar. Era lo que pasaba en mis crisis, al menos en la segunda, el pasar derecho sin dormir, el recordarme tirada en el baño, detrás de la puerta cerrada, justamente frenada (bloqueada) por ese corazón acelerado, el verme perdiendo el tiempo, sin si quiera poder llegar a la ducha para arreglarme e ir a la U… solo me veo ahí tirada, rendida, con el corazón palpitando muy rápido y con fuerza, me paraliza, cierro mis ojos pero no duermo, mi mente no está pero mi conciencia sí, es mi cuerpo, es mi corazón, son esas palpitaciones… las siento, y aunque me angustie o preocupe de ver lo acelerado que está mi corazón, no puedo hacer nada, estoy rendida, estoy agotada, no he dormido, sé que es la falta de sueño lo que me tiene así, es como si al anularse la cabeza por no haber dormido ni descansado, el corazón se obligara a responder por todas las funcionalidades del cuerpo, o al menos por su vitalidad, estamos vivos y no muertos, aunque la mente (y más que nada, hablando desde lo biológico, el cerebro) se vaya, el corazón es una maquinita que si es necesario se sobre revoluciona para seguir andando, no solamente él sino todo el cuerpo.
Me asusta sentir que mi corazón se acelera cuando no tengo conciencia/claridad de su motivo.
Edición, domingo por la noche: por la tarde, donde mi tía, me puse a jugar-correr con Tobby por el pasillo y en menos de nada me agité... es un pasillo un poco más pequeño que el de mi apto... tan solo ir y venir una vez y ya, acelerada al 100... pensándolo después me acordé de mi "edema de las alturas" (así lo llamaron cuando me dio por primera vez luego de llegar de Santa Marta en el 2000 que estuve hospitalizada de un día para otro con máscara de oxígeno, así se llama el hecho de que al regresar de tierra caliente al menos del nivel del mar, a Bogotá, la altura me patee y agite los primeros días... yo, una rolita pura, padezco de soroche desde el 2000... si hay un edema de las alturas puede haber algo así como edema de la emocionalidad? yo no sé pero pasa igual... bendito tema del ahogo y agitación... cómo así que el nivel de afectación es tal que no puedo jugar con mi perro? xD qué loco... no comprendo a mi organismo...
sábado, 17 de mayo de 2014
Memories...
I don't know why I started to write in English at the end of my notebook... maybe the language as a barrier with the person that was next to me was a reason. I remembered a comment I left in one of the pics my first grade teacher posted on teacher's day. Yes, I have her in Facebook. We don't talk much but sometimes she puts likes to my pictures and I do the same with hers, especially those from the schools and the kids or maybe pics of her grandson when is vacations time, he is such a sweet boy.
So in this picture she posted, that was actually a collage with six pictures 3 of her and 3 of an English teacher which whom I also had class, all of them with a different kid, I wrote something like. "How pretty! I had class with both of you like thousand years ago, happy teacher's day". And she replied:
When I read that I didn't know what to reply but then I think I didn't have to give her an answer, the way it was was just nice or perfect. Not every comment has to be replied, you know? so keep it that way.
So yesterday, at some point of the class/course, I review that comment in my mind and started questioning... this is what I wrote at the end of my notebook, it was like a conversation between two of my selves, I may add some stuff as I transcribe what I wrote in the notebook:
- Really? Why?
- Why not?
- I don't know, just why would I be or was a person worthy to be remembered among a bunch of kids? We were 23, according to the group pic we had for the year book... and you know, several years have passed, this was 1996 is 2014 now... how many students through all that years? Ok, we were her first group at the school, it was her first year at La Salle but still... When we are little our conscience is kind of numb, so I know I'm missing something and I would like to know what that is. Why would I be or was a person worthy to be remembered? And then, that year, maybe the first surprise I can remember, I won a silver button, the only one in my whole school life. The day of the closure I was an innocent girl who had just performed at a play so she was wearing a really weird dress, and after performing my teacher, Vilma, came to me, I remember her, maybe with a shocking precision, she leaned forward, her hands in her lap and with one of them she made a sign to me, telling me to come, I guess I moved forward and she grabbed me by my hand... I was getting a silver button. I had no idea it was coming, my goal in first grade wasn't to be a good student but just be... what could I say? I won a silver button because I was good at reading and maybe I was outstanding at that? I simply don't know but that recognition was a whole surprise and it really made me happy despite the fact of be wearing a really weird an uncomfortable dress. Maybe I would like to ask Vilma "what did you see in me so that you say you always remember me? why you chose me to get that silver button?" maybe is pointless to ask now...
The next year things got complicated I had some difficulties for being messy and untidy and I also failed some classes, my memory is not so exact but I remember being at classes to improve my grades (tuve que recuperar). So silver button became a point of crying or lament, maybe not in second grade but in third: "why if I got a silver button once I'm so messy now?" I guess somehow I felt broken, but anyway... keep going in this would be deviate a little. This is memory number one: A) teacher says they always remember me. B) out of nowhere in the most unexpected or unrelated moment I think about her comment and ask myself why would she remember me. C) I remember the silver button I got that year. D) I remember I lamented on that later, since I felt I was no longer the same kind of student but a failed one.
El segundo recuerdo vino hoy y es algo un poco más feliz. No tanto por el recuerdo en sí mismo sino por lo que me plantié a partir de eso. Me colocaste en un contexto que me es fácil imaginar y que de cierta manera añoro: "entonces, Caro, por ejemplo estás en La Salle (...)". La primera vez que consulté con un psicólogo... no, eso no, más bien el día en que me lo presentaron... estaba en clase de educación física, quinto de primaria, Luz Mary, mi titular me fue a buscar con él y me lo presentó. Estábamos sentados en el suelo prestándole atención al profesor y... no recuerdo si ellos se agacharon para hablarme o si yo me paré pero sí creo recordar que él me dio la mano... Lo que escribí hoy al final de mi cuaderno:
Agustín... en algún momento de la U, durante mis primeros semestres, antes de que cambiaran la plataforma del correo, logré contactarlo y por ahí le escribí y me contestó... no pasó mucho más allá de un par de correos, literal, él me respondió y creo que yo no le contesté nada, creo que no había mucho que decir más allá del simple hecho de "oye, no sé si te acuerdes de mí pero logré contactarte de nuevo"... y con el cambio de plataforma ese correo lo perdí... creo que el man estaba por Bucaramanga.
Solo amé esa idea... me encantaría conocer a algún chico del cole al que pudiera ayudar de alguna manera o tan solo escuchar como él me escuchó a mí. De su boca vino el "si te cuesta hablar, escribe", y aquí estoy hoy, amo la escritura más que a mi vida... Me muero por ejercer como counselor o algo así (por aquello de la formación pendiente para acreditarme, sin contar lo que he leído) en el colegio, yo no soy ni seré psicóloga, pero estoy caminando hacia algo un poquito parecido y me encantaría extenderle la mano y ofrecerle mi ser como punto de apoyo a algún niño o niña...
So in this picture she posted, that was actually a collage with six pictures 3 of her and 3 of an English teacher which whom I also had class, all of them with a different kid, I wrote something like. "How pretty! I had class with both of you like thousand years ago, happy teacher's day". And she replied:
When I read that I didn't know what to reply but then I think I didn't have to give her an answer, the way it was was just nice or perfect. Not every comment has to be replied, you know? so keep it that way.
So yesterday, at some point of the class/course, I review that comment in my mind and started questioning... this is what I wrote at the end of my notebook, it was like a conversation between two of my selves, I may add some stuff as I transcribe what I wrote in the notebook:
- Really? Why?
- Why not?
- I don't know, just why would I be or was a person worthy to be remembered among a bunch of kids? We were 23, according to the group pic we had for the year book... and you know, several years have passed, this was 1996 is 2014 now... how many students through all that years? Ok, we were her first group at the school, it was her first year at La Salle but still... When we are little our conscience is kind of numb, so I know I'm missing something and I would like to know what that is. Why would I be or was a person worthy to be remembered? And then, that year, maybe the first surprise I can remember, I won a silver button, the only one in my whole school life. The day of the closure I was an innocent girl who had just performed at a play so she was wearing a really weird dress, and after performing my teacher, Vilma, came to me, I remember her, maybe with a shocking precision, she leaned forward, her hands in her lap and with one of them she made a sign to me, telling me to come, I guess I moved forward and she grabbed me by my hand... I was getting a silver button. I had no idea it was coming, my goal in first grade wasn't to be a good student but just be... what could I say? I won a silver button because I was good at reading and maybe I was outstanding at that? I simply don't know but that recognition was a whole surprise and it really made me happy despite the fact of be wearing a really weird an uncomfortable dress. Maybe I would like to ask Vilma "what did you see in me so that you say you always remember me? why you chose me to get that silver button?" maybe is pointless to ask now...
The next year things got complicated I had some difficulties for being messy and untidy and I also failed some classes, my memory is not so exact but I remember being at classes to improve my grades (tuve que recuperar). So silver button became a point of crying or lament, maybe not in second grade but in third: "why if I got a silver button once I'm so messy now?" I guess somehow I felt broken, but anyway... keep going in this would be deviate a little. This is memory number one: A) teacher says they always remember me. B) out of nowhere in the most unexpected or unrelated moment I think about her comment and ask myself why would she remember me. C) I remember the silver button I got that year. D) I remember I lamented on that later, since I felt I was no longer the same kind of student but a failed one.
El segundo recuerdo vino hoy y es algo un poco más feliz. No tanto por el recuerdo en sí mismo sino por lo que me plantié a partir de eso. Me colocaste en un contexto que me es fácil imaginar y que de cierta manera añoro: "entonces, Caro, por ejemplo estás en La Salle (...)". La primera vez que consulté con un psicólogo... no, eso no, más bien el día en que me lo presentaron... estaba en clase de educación física, quinto de primaria, Luz Mary, mi titular me fue a buscar con él y me lo presentó. Estábamos sentados en el suelo prestándole atención al profesor y... no recuerdo si ellos se agacharon para hablarme o si yo me paré pero sí creo recordar que él me dio la mano... Lo que escribí hoy al final de mi cuaderno:
¿Te imaginas una escena similar en la que cambian los papeles? ¿En la que ya no te van a ofrecer una mano amiga (ayuda) sino que tú vas a ofrecerla?
Wash... qué bacano, muy interesante, me gustaría vivir ese escenario.
Ese man dónde andará? fue la primera persona...
Agustín... en algún momento de la U, durante mis primeros semestres, antes de que cambiaran la plataforma del correo, logré contactarlo y por ahí le escribí y me contestó... no pasó mucho más allá de un par de correos, literal, él me respondió y creo que yo no le contesté nada, creo que no había mucho que decir más allá del simple hecho de "oye, no sé si te acuerdes de mí pero logré contactarte de nuevo"... y con el cambio de plataforma ese correo lo perdí... creo que el man estaba por Bucaramanga.
Solo amé esa idea... me encantaría conocer a algún chico del cole al que pudiera ayudar de alguna manera o tan solo escuchar como él me escuchó a mí. De su boca vino el "si te cuesta hablar, escribe", y aquí estoy hoy, amo la escritura más que a mi vida... Me muero por ejercer como counselor o algo así (por aquello de la formación pendiente para acreditarme, sin contar lo que he leído) en el colegio, yo no soy ni seré psicóloga, pero estoy caminando hacia algo un poquito parecido y me encantaría extenderle la mano y ofrecerle mi ser como punto de apoyo a algún niño o niña...
martes, 8 de abril de 2014
Después de todo sí pinto... ¡jaja!
Todo lo vivido esta mañana fue nuevo para mí. Conozco la Calle 72 y conozco la carretera que va desde Bogotá a La Calera (o Patios, en bici) subiendo por la 80 y pico cogiendo por las montañas capitalinas. Pero el bus del SITP que tomé, la ruta 4 con destino San Luis, luego de subir un buen tramo por la parte que conozco, giró a la derecha y hasta ahí me llegó el sentido de la ubicación; empezó el recorrido por terreno desconocido... todo fue una experiencia novedosa y supremamente agradable.
El destino esta mañana fue Casa Taller Las Moyas, para más ubicación, según Toto, esto queda en "Chapinero súper alto". O mejor, para mayor ubicación comparto uno de mis primeros descubrimientos el día de hoy: así como hay direcciones con la palabra "Sur" (la dirección de mi abuelita, por ejemplo, es Calle X sur), también las hay con la palabra "Este", es decir, teniendo en cuenta esta foto que tomé, cuando me bajé del bus por allá bien, bien, bien arriba, estaba, mal contadas, a 15 cuadras de la séptima: Cra 7ma, Cra 6ta, Cra 5ta, Cra 3ra, Cra 2da, Cra 1ra, Cra 0, Cra 1 Este, Cra 2 Este, Cra 3 Este, Cra 4 Este, Cra 5 Este...
Hay una micro ciudad en la montaña, un gran barrio humilde, aunque la verdad no sentí que fuera peligroso y tampoco nadie me dijo que lo fuera, entonces me quedo con la idea de que es tranquilo. El territorio tan solo estaba algo "apagado" por culpa de la lluvia que caía y acompañaba e incrementaba el frío matutino.
Toto dijo, y luego Nico (Nicolasa) también señaló, que allá casi no llueve, por eso que caiga agua es una bencidión, sobre todo para las personas que tienen huerta como es el caso de la Casa Taller. Nico también me habló de las diferentes cosas que allí tienen plantadas y mencionó algo que jamás había escuchado, una planta cuyo nombre no recuerdo (algo como... cayob, creo) pero que dizque tiene muchas propiedades medicinales, que ayuda a las personas que sufren de diabetes a dejar la insulina.
Después del tour por la casa, siguió la bebida para entrar en calor y actitud de trabajar: tinto o aguapanela. En la casa se reciclan y reutilizan muchas cosas que resultan ser valiosas y provechosas, cuadros hechos con botella o una pared de papel sólo por dar algunos ejemplos, pero hubo algo me impactó un poco: ver los pocillos sin oreja... es verdad que siguen sirviendo, el recipiente como tal no está roto y es útil para soportar un líquido. Pero sin oreja... no sé es chocante, si fuera una bebiba supremamente caliente nos quemaríamos las manos o, en una casa promedio, creo yo, lo normal es desechar un pocillo que ya no tenga oreja, que por X o Y se le haya roto... recordé mi pocillo que hace poco se le desportilló un borde, como es de esos pocillos que mandamos a hacer con foto y para mí es muy especial, hice la pregunta, medio retórica de si aguantaba seguirlo usando así y me dijeron que eso era "llamar ruina"... agüeros pendejos, pero esa creencia me retumbó en la cabeza con fuerza al ver estos pocillos sin oreja... no me disgusta ni molesta pero fue más o menos como "no puedo creer que los usen así".
Y bueno, sin más preámbulo: manos a la obra... ¿cuál obra?
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| Soy responsable de lo azulito... la cascada y el lago, así como el borde azul del piso lo pinté yo. Las piernas de la foto no son mías jaja, la foto la tomé con mi cel. |
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| Y no olvidemos la nomenclatura con A, B, C... etc. |
Toto dijo, y luego Nico (Nicolasa) también señaló, que allá casi no llueve, por eso que caiga agua es una bencidión, sobre todo para las personas que tienen huerta como es el caso de la Casa Taller. Nico también me habló de las diferentes cosas que allí tienen plantadas y mencionó algo que jamás había escuchado, una planta cuyo nombre no recuerdo (algo como... cayob, creo) pero que dizque tiene muchas propiedades medicinales, que ayuda a las personas que sufren de diabetes a dejar la insulina.
Después del tour por la casa, siguió la bebida para entrar en calor y actitud de trabajar: tinto o aguapanela. En la casa se reciclan y reutilizan muchas cosas que resultan ser valiosas y provechosas, cuadros hechos con botella o una pared de papel sólo por dar algunos ejemplos, pero hubo algo me impactó un poco: ver los pocillos sin oreja... es verdad que siguen sirviendo, el recipiente como tal no está roto y es útil para soportar un líquido. Pero sin oreja... no sé es chocante, si fuera una bebiba supremamente caliente nos quemaríamos las manos o, en una casa promedio, creo yo, lo normal es desechar un pocillo que ya no tenga oreja, que por X o Y se le haya roto... recordé mi pocillo que hace poco se le desportilló un borde, como es de esos pocillos que mandamos a hacer con foto y para mí es muy especial, hice la pregunta, medio retórica de si aguantaba seguirlo usando así y me dijeron que eso era "llamar ruina"... agüeros pendejos, pero esa creencia me retumbó en la cabeza con fuerza al ver estos pocillos sin oreja... no me disgusta ni molesta pero fue más o menos como "no puedo creer que los usen así".
Y bueno, sin más preámbulo: manos a la obra... ¿cuál obra?
Creo que nunca me fijé en el verbo PINTAR y aún si lo hubiera hecho, nada habría cambiado. Toto me estaba extendiendo una invitación, a mi parecer extra oficial, y ya había rechazado por diferentes motivos las invitaciones intervenciones oficiales (una mensual, él las maneja por medio de eventos en Facebook). Desde hace rato estaba interesada en conocer la obra de la Casa Taller Las Moyas, inclusive mucho antes de conocer a Toto y saber que él estaba vinculado en este proyecto, desde cuando leí una nota de ellos en El Tiempo. Pero ps... mi vena social por lo general permanece más latente que activa...
Toto también me escribió ayer: "hoy toca conseguir tíner a ver". Ah... ps que te vaya bien consiguiéndolo jajajaja... no mentiras, pero lo que entendí en ese momento cuando lo leí fue que él iba a llevar tiner hoy, que lo iba a comprar ayer para llevarlo, ps así como la cosa más casual, como comprar galletas... nunca respondí nada a ese último comentario y tampoco jamás conecté las palabras pintura y tíner.
Manos a la obra es/fue: colocarse el overol (literal), comenzar a menear y/o mezclar las pinturas de aceite con tíner para que aflojaran y empezar a pintar. ¿Pintar qué? la fachada de la casa, con decoraditos bonitos y ambientalistas. Yo... no soy precisamente una defensora de la naturaleza pero empiezo a valorarla un poco más. La casa tiene como una pequeña roca digamos "salida" de la pared o... simplemente el muro tiene relieve, entonces la idea era aprovechar esta roca para pintar como una cascada, así bajando de la montaña bien bonito y yo me encargué de preparar el azul clarito, como color agua en teoría (el agua es transparente... xD).
Todo inició con un color blanco grumoso al que se le agregó tiner... Laura había comenzado a menearlo y cuando se ocupó con otra cosa yo seguí su labor... cuando la idea siguiente fue sacar el azul clarito, yo comencé a mezclar el azul rey normal con el blanco grumoso hasta que me aburrí de la ligeramente dificultosa/frustrante tarea y resolví meter la mano entre el blanco viscoso (teníamos guantes) y coger un poco de esa pasta para mezclar con el azul rey. El resultado: ¡me tiré el blanco! osea el blanco dejó de ser blanco puro jaja... (bueno, Nico luego me dijo, "no te lo tiraste, lo transformaste", ok sí es una buena forma de verlo) pero aparte de eso salió una tonalidad de azul bonita... medio metálica (ver primera foto).
Más temprano que tarde se evidenció mi inexperiencia en el tema. Incluso Laura y Toto, con quienes ya había compartido un espacio antes en el taller que hubo en Casa Ensamble con Carla Rey, resultaron diciendo que la pintura era una buena terapia para mí... jajajaaja la verdad no comprendo bien por qué lo dijeron pero pueden tener razón. Hacer locuras con pintura suena chévere... coger un pincel y salpicar una pared porque sí o jugar al final de una jornada de trabajo y salir todos pintorreteados... La idea de... "agresividad por medio de la pintura", no me parece del todo descabellada y, si bien nunca cogeré un lienzo porque me frustro, intentar pintar paredes y estas cosas en espacios como la Casa Taller Las Moyas, me parece bien. ¿Con constancia me pulo? y... tengo más esperanzas en esto que en la danza... el baile será una frustración de por vida, jaja es mucho más difícil para mí, me achanta ser tronca... pero puedo lidiar con el hecho de embarrarla en la pintura. Además, más que la idea de pintar, me gusta mucho la idea de "intervenir espacios"... volvámonos graffiteros... (comentario aparte: esa gente hace cosas muy bacanas, me dejaron impresionada la chica y el man que decoraron con graffitis el Clan de Meissen).
Pinté, sí, pero no precisamente por mi propia inspiración, más bien a partir de una idea planteada por otra persona y un color logrado, seguí instrucciones... colaboré y fue chévere. Me encantó la experiencia, aunque lastimosamente no pude quedarme tanto tiempo porque tenía un compromiso a la 1pm y tuve que salir corriendo. De todas formas, sí, volveré, a la próxima que me diga Toto o cuando se presente la oportunidad, lo haré.
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| Creo que no está de más cerrar con esta frase que encontré en un libro que me dio por ojear en la Casa Taller. |
jueves, 20 de marzo de 2014
El post tardío sobre Philomena...
Había sido un estado de Facebook. Recuerdo que Miguel le dio like. Sin embargo la publicación generó poca interacción y sentí que mi conflicto con la película era más algo personal y que requería un tratamiento no tan público. Es decir, ese estado lo borré. Lo que para mí era importante, para otros simplemente podía tratarse de una perorata, de carreta... de un párrafo largo que jamás leerían.
Quiero preguntarte si ya te viste esta película, porque sino, te advierto, te voy a spoilear. Están las salas de cine o Cuevana y existe la posibilidad de dejar en stand by la lectura de este escrito o más bien, por el contrario, si ya la viste, de pronto saltarte algo. Realmente necesito valerme del argumento de esa película para explicar esto... Buena parte del lío consiste en que es una historia real... así que el hecho que a mí me genera conflicto, me abofetea dos veces, es película sí, primera cachetada, pero la historia es real, segunda cachetada.
Es un poquito irónico que mi tarea, aquella que tengo que hacer/resolver, haya salido de la enseñanza que llevo grabada desde que la escuché y te compartí hoy. La película esta de There be dragons y la frase de "Cuando perdonas liberas a alguien, a ti mismo" / "When you forgive you set someone free: yourself". Quisiera no dirigirme a ti en este escrito, solo porque temo o siento que hacerlo es como echar de para atrás... igual así va saliendo...
Philomena justamente me confrontó con aquella lección grabada en no sé bien qué parte de mí entre la cabeza y el corazón. Esa frase es la respuesta y justificación a su acto genuino de perdón, pero yo verdaderamente no puedo aceptarlo. Se trata de una señora en sus 60 y pico de años, que decide buscar a su hijo, ese que le arrebataron cuando niña. Ella era interna de un orfanato/convento o algo así, creo que las ponían a hacer oficio y eso, pero ps por tratarse de una comunidad religiosa, veían con muy malos ojos que una niña, bajo el yugo del convento metiera las patas... Y ps bueno, Philomena tuvo a su hijo y pudo verlo crecer o compartir con él lo poco que le permitían durante los primeros 3 años del niño. Pero después su hijo fue dado en adopción sin su consentimiento, en serio se lo quitaron... la película muestra como ella, de la mano de un periodista, con su ayuda, descubre cómo fue la vida de su hijo, sí fue porque ps... el hijo contrajo una enfermedad que lo llevó a la muerte, igual en vida fue una persona feliz y exitosa.
Pero a las monjas del convento las rodea un aura de oscuridad... varios hechos en su contra: 1) le quitaron el hijo a Philomena. 2) Le negaron la posibilidad de buscarlo, desparecieron o al menos le ocultaron, cualquier papel que pudiera darle una pista o rastro. 3) Cuando su hijo, ya adulto intentó buscar a su madre, fue hasta el convento y todo pero las monjas no le facilitaron el vínculo. 4) El hijo, en vida, le pidió a su pareja que enterrara sus cenizas ahí en el convento, cerca de sus orígenes donde había estado su madre, los restos del hijo de Philomena yacían ahí, en la parte de atrás del convento y las monjas nunca le dijeron nada a Philomena, solo permitieron que ella se embarcara en una búsqueda desesperada sin decirle que su hijo, o al menos lo que fue de él, lo tenía ahí al lado.
Ha pasado mucho tiempo y las monjas viejas murieron excepto por una que aún vive. Esta monja al final tiene un encuentro con Philomena y antes que verse confrontada por ella, quien la confronta es el periodista (de hecho él llegó hasta donde ella a las malas) que, ya con toda la verdad descubierta expresa de forma visible su molestia, además de su estado de ánimo exaltado, exclama contrariado "I am angry!". La monja de todas maneras está tranquila y considera que lo que se hizo fue lo correcto. Philomena tan solo le dice "I forgive you"...
¡¿Cómo putas?! carajo, sí, tenemos la frase de There be dragons que lo explica... la señora, tan bonita ella, en serio, con ese acto genuino de perdón se liberó a sí misma, descansó... pero dime por favor ¡¿para qué putas vas a perdonar a alguien que ni si quiera considera que la ha embarrado?! entre mi perorata de Facebook recuerdo que lo relacionaba con el caso de María Luisa Piraquive... ¡vieja loca! ella también considera que lo que dijo fue correcto, por cosa de imagen y eso, el partido salió a reivindicarse a favor de los discapacitados, pero jamás se escuchó una disculpa de su parte, ni de la iglesia, ni del partido... solo el intento de fingir que los amamos mucho y aquí no ha pasado nada... ¡las güevas! yo entiendo la frase, en serio la entiendo... el resultado del no-perdón es el rencor y pa' qué... si el que se jode es uno mismo... pero perdón de dónde si el agresor es una inocente paloma, ciega e incapaz de reconocer sus "pecados"???
Eso es lo que me jode y es mi raye con el perdón ahora mismo y es lo que me pasa con mi papá... supongo que por ahí derecho es lo que me pasa conmigo, aunque ahí sí es más complicado porque no lo entiendo bien... yo tampoco sé...
Quiero preguntarte si ya te viste esta película, porque sino, te advierto, te voy a spoilear. Están las salas de cine o Cuevana y existe la posibilidad de dejar en stand by la lectura de este escrito o más bien, por el contrario, si ya la viste, de pronto saltarte algo. Realmente necesito valerme del argumento de esa película para explicar esto... Buena parte del lío consiste en que es una historia real... así que el hecho que a mí me genera conflicto, me abofetea dos veces, es película sí, primera cachetada, pero la historia es real, segunda cachetada.
Es un poquito irónico que mi tarea, aquella que tengo que hacer/resolver, haya salido de la enseñanza que llevo grabada desde que la escuché y te compartí hoy. La película esta de There be dragons y la frase de "Cuando perdonas liberas a alguien, a ti mismo" / "When you forgive you set someone free: yourself". Quisiera no dirigirme a ti en este escrito, solo porque temo o siento que hacerlo es como echar de para atrás... igual así va saliendo...
Philomena justamente me confrontó con aquella lección grabada en no sé bien qué parte de mí entre la cabeza y el corazón. Esa frase es la respuesta y justificación a su acto genuino de perdón, pero yo verdaderamente no puedo aceptarlo. Se trata de una señora en sus 60 y pico de años, que decide buscar a su hijo, ese que le arrebataron cuando niña. Ella era interna de un orfanato/convento o algo así, creo que las ponían a hacer oficio y eso, pero ps por tratarse de una comunidad religiosa, veían con muy malos ojos que una niña, bajo el yugo del convento metiera las patas... Y ps bueno, Philomena tuvo a su hijo y pudo verlo crecer o compartir con él lo poco que le permitían durante los primeros 3 años del niño. Pero después su hijo fue dado en adopción sin su consentimiento, en serio se lo quitaron... la película muestra como ella, de la mano de un periodista, con su ayuda, descubre cómo fue la vida de su hijo, sí fue porque ps... el hijo contrajo una enfermedad que lo llevó a la muerte, igual en vida fue una persona feliz y exitosa.
Pero a las monjas del convento las rodea un aura de oscuridad... varios hechos en su contra: 1) le quitaron el hijo a Philomena. 2) Le negaron la posibilidad de buscarlo, desparecieron o al menos le ocultaron, cualquier papel que pudiera darle una pista o rastro. 3) Cuando su hijo, ya adulto intentó buscar a su madre, fue hasta el convento y todo pero las monjas no le facilitaron el vínculo. 4) El hijo, en vida, le pidió a su pareja que enterrara sus cenizas ahí en el convento, cerca de sus orígenes donde había estado su madre, los restos del hijo de Philomena yacían ahí, en la parte de atrás del convento y las monjas nunca le dijeron nada a Philomena, solo permitieron que ella se embarcara en una búsqueda desesperada sin decirle que su hijo, o al menos lo que fue de él, lo tenía ahí al lado.
Ha pasado mucho tiempo y las monjas viejas murieron excepto por una que aún vive. Esta monja al final tiene un encuentro con Philomena y antes que verse confrontada por ella, quien la confronta es el periodista (de hecho él llegó hasta donde ella a las malas) que, ya con toda la verdad descubierta expresa de forma visible su molestia, además de su estado de ánimo exaltado, exclama contrariado "I am angry!". La monja de todas maneras está tranquila y considera que lo que se hizo fue lo correcto. Philomena tan solo le dice "I forgive you"...
¡¿Cómo putas?! carajo, sí, tenemos la frase de There be dragons que lo explica... la señora, tan bonita ella, en serio, con ese acto genuino de perdón se liberó a sí misma, descansó... pero dime por favor ¡¿para qué putas vas a perdonar a alguien que ni si quiera considera que la ha embarrado?! entre mi perorata de Facebook recuerdo que lo relacionaba con el caso de María Luisa Piraquive... ¡vieja loca! ella también considera que lo que dijo fue correcto, por cosa de imagen y eso, el partido salió a reivindicarse a favor de los discapacitados, pero jamás se escuchó una disculpa de su parte, ni de la iglesia, ni del partido... solo el intento de fingir que los amamos mucho y aquí no ha pasado nada... ¡las güevas! yo entiendo la frase, en serio la entiendo... el resultado del no-perdón es el rencor y pa' qué... si el que se jode es uno mismo... pero perdón de dónde si el agresor es una inocente paloma, ciega e incapaz de reconocer sus "pecados"???
Eso es lo que me jode y es mi raye con el perdón ahora mismo y es lo que me pasa con mi papá... supongo que por ahí derecho es lo que me pasa conmigo, aunque ahí sí es más complicado porque no lo entiendo bien... yo tampoco sé...
viernes, 7 de marzo de 2014
Una serie de eventos encadenados...
En el momento en que estaba abriendo la puerta de mi casa, mi mente hizo "kaboom". Dos hechos relacionados con este día (de la mujer) aparecieron en mi cabeza y el último me impactó porque fue algo doloroso que no recordaba con tanta precisión...
Cuando salimos de Café Pop pensé algo como "me gustaría sentarme sola por ahí a contemplar mi girasol"... me imaginé como sentada sobre un murito con los pies colgados y balacéandolos... el detalle que tuvo Miguel hoy conmigo significa mucho. En parte porque se tomó la molestia de pasar por donde yo estaba y entregármelo, en serio mucho lindo, pero también porque... casi siempre el día de la mujer había sido algo gris para mí (medio champiñón y sin nada especial)... desde antes había pensado que con él a mi lado esta vez no sería así... no pensaba en algún detalle material pero solo en el hecho de pensar que él se portaría de manera especial conmigo ese día, igual siempre es súper lindo...
Ese momento imaginado del murito, nunca se dio. Pero sí pude contemplar mi girasol en el trayecto del asensor y de ahí por el pasillo hacia la puerta de mi casa. La relación de recuerdos fue así: primero recordé el único día de la mujer en que mi papá tuvo un detalle, realmente me sorprendió y agradó, creería que debo tener esa tarjeta por ahí guardada, era sencilla, como con un adorno de flor natural/deshidratada y recuerdo que escribió una leyenda a mano, ese fue el detalle más valioso... mi mamá también recibio algo similar, y no sé si tal vez como otras veces lo ha hecho, de pronto nos dio una chocolatina (Toblerone) pero de la tarjeta sí me acuerdo perfectamente...
En el colegio era paila ver a las niñas populares con un poco de rosas y a las niñas "normales" al menos una... por lo general yo nunca recibía nada hasta que un día alguien decidió hacerme una mala jugada... recuerdo incluso como estaba vestida, eso tuvo que haber sido quinto o sexto, me inclino más hacia sexto... fue jean day osea no uniforme... recuerdo ese chicle desteñido de fucsia, medio boleta... y esa blusita color piel con la que por ahí tengo una foto bonita... Los de 11 se habían ofrecido a ser "cupidos" a recibir pedidos para entregar rosas a la amiga apreciada o a la mujer deseada jaja. Lo que a mí me llegó fue lo siguiente: "Para Carolina, del árbol". Jueputa vida muchos malparidos... no lo digo con rencor, pero sí con rabia por la forma en la que una niña inocente, osea yo en ese entonces, fue agredida, lo que hicieron fue darse garra, fue pasarse... fue quebrarme, lastimarme y hacerme llorar, fue burlarse de mí... Ella (yo) era la niña rechazada que a veces le hablaba a las cosas por llamar la atención, cosas como "ay! borrador ¿por qué te caíste?"... y en ese orden de ideas, su "amigo", el árbol, le había enviado una rosa... tan chistosos... reviví el dolor de ese momento plenamente, tanto como el recuerdo en sí y fue... extraño, solo eso...
Cuando salimos de Café Pop pensé algo como "me gustaría sentarme sola por ahí a contemplar mi girasol"... me imaginé como sentada sobre un murito con los pies colgados y balacéandolos... el detalle que tuvo Miguel hoy conmigo significa mucho. En parte porque se tomó la molestia de pasar por donde yo estaba y entregármelo, en serio mucho lindo, pero también porque... casi siempre el día de la mujer había sido algo gris para mí (medio champiñón y sin nada especial)... desde antes había pensado que con él a mi lado esta vez no sería así... no pensaba en algún detalle material pero solo en el hecho de pensar que él se portaría de manera especial conmigo ese día, igual siempre es súper lindo...
Ese momento imaginado del murito, nunca se dio. Pero sí pude contemplar mi girasol en el trayecto del asensor y de ahí por el pasillo hacia la puerta de mi casa. La relación de recuerdos fue así: primero recordé el único día de la mujer en que mi papá tuvo un detalle, realmente me sorprendió y agradó, creería que debo tener esa tarjeta por ahí guardada, era sencilla, como con un adorno de flor natural/deshidratada y recuerdo que escribió una leyenda a mano, ese fue el detalle más valioso... mi mamá también recibio algo similar, y no sé si tal vez como otras veces lo ha hecho, de pronto nos dio una chocolatina (Toblerone) pero de la tarjeta sí me acuerdo perfectamente...
En el colegio era paila ver a las niñas populares con un poco de rosas y a las niñas "normales" al menos una... por lo general yo nunca recibía nada hasta que un día alguien decidió hacerme una mala jugada... recuerdo incluso como estaba vestida, eso tuvo que haber sido quinto o sexto, me inclino más hacia sexto... fue jean day osea no uniforme... recuerdo ese chicle desteñido de fucsia, medio boleta... y esa blusita color piel con la que por ahí tengo una foto bonita... Los de 11 se habían ofrecido a ser "cupidos" a recibir pedidos para entregar rosas a la amiga apreciada o a la mujer deseada jaja. Lo que a mí me llegó fue lo siguiente: "Para Carolina, del árbol". Jueputa vida muchos malparidos... no lo digo con rencor, pero sí con rabia por la forma en la que una niña inocente, osea yo en ese entonces, fue agredida, lo que hicieron fue darse garra, fue pasarse... fue quebrarme, lastimarme y hacerme llorar, fue burlarse de mí... Ella (yo) era la niña rechazada que a veces le hablaba a las cosas por llamar la atención, cosas como "ay! borrador ¿por qué te caíste?"... y en ese orden de ideas, su "amigo", el árbol, le había enviado una rosa... tan chistosos... reviví el dolor de ese momento plenamente, tanto como el recuerdo en sí y fue... extraño, solo eso...
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